Соффа
Когда Шопену было столько, сколько мне, он уже год как умер.
и я вроде не против.

меня только бесит мысль об идеальном ком-то для меня. и все эти лживые сволочи, которые чувствовали это. этого единственного-для-себя. ничерта они не знают о чувствах. это только только их желания и пришла пора она влюбилась

я хочу, я согласна жить в бессмысленном и условном мире. но только чтобы никакого абсолюта тогда. никакой любви, бога и, упаси вас, судьбы.

давайте просто и честно страдать. или не страдать. я хочу сказать, что случайно и бессмысленно - это ведь не плохо. мне вообще так и хорошо. каждое мгновение уникальности и техниколора. просто в кислоте растворяюсь. а вот это гадство смысла, эта отрава настоящего..

я себе просто Писателя из "Сталкера" напоминаю

ладно, смотрите на это как на вариант трактовки от 31.12

сами понимаете, итоги давят. да и с возрастом всё больнее. больнее и острее. и проще, и слаще.

это как жить под мостом. я бы попробовала.

страхи сожаления я пойму и приму, если смогу быть в мире с собой.

а так, какого чёрта? какого чёрта это орхидея цветёт на окне уже полгода? или не полгода, а я просто боюсь, что завянет..

я просто опять в него влюбилась. я такая глупышка, зачем мне эти чувства? зачем узнавать форму лица? зачем видеть за этим весь мир, иерархию любви из "Пира", всю свою долбанную жизнь и смысл истории?

I've been thinking about you
How dare you sleep?


ну вот и отпустило, кажется. всего-то и стоило про овал лица писать. люди такие смешные

а ещё итоги года.
что-то крутиться в голове, авось и напишу