Когда Шопену было столько, сколько мне, он уже год как умер.
привет.
как всегда пишешь, когда не так уж радостно.

я всё больше злюсь. он обижается, хоть и не "всё больше".

достал этот холод, достала парализованность, достала неспособность сделать элементарные вещи, чёртова боль в спине. достали ожидания, мои, что это чёртЕгоДери уже изменится. да, и достало сидеть уже дома